He elegido este texto porque habla de un sentimiento que nos asalta a todos los escritores, de esa especie de maldición que va ligada a la literatura, o quizá debería decir, a la literatura actual. Yo sigo combatiendo este mal, buscando nuevas estrategias que tienen que ver con centrarse en la producción y luego desentenderse del hijo que lanzas al mundo (más allá de despedirlo con una bendición y un beso). Nuestro problema, pienso, es que, como en todos los ámbitos, nos hemos infantilizado, nos hemos vuelto padres sobre protectores y dependientes al mismo tiempo. Aparte de que estamos enfermos de Ego e Identidad. No sabemos soltar la mano de nuestras criaturas para que se busquen la vida por su cuenta, queremos seguir viviendo a través de ellas, no concebimos retirarnos lejos del foco, identificamos silencio con desaparición. Somos como esos padres que les hacen la matrícula a sus retoños en 4º de carrera universitaria, no vayan a equivocarse o a olvidarse de que nos necesitan, los pobrecicos.
En fin, espero que os guste el poema.
CONTRA LA LITERATURA
Para Alberto de la Rocha
No hay nada más inútil que escribir.
Nada más dependiente que los libros.
Pero Alberto me llama y me pregunta
¿Qué te está pareciendo mi novela?
Y yo le digo bien, salvo este punto
y el momento en el que dice esto y aquello
y él escucha y anota y bien parece
que aquí estamos haciendo algo importante.
Quién pudiera vivir fuera de un libro,
juntar en un hatillo las palabras
y haciéndose a la mar decir: "Adiós,
me voy para morir entre las fauces
de una auténtica bestia, les regalo
la curva de mi espalda, mis bolígrafos,
el impreciso sueño de la gloria,
la implacable derrota de mi olvido".
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