Bueno, amigos, con este broche de oro cierro mi ciclo de lecturas pandémicas. Ahora que ya nos permiten regresar a las librerías, creo que no es necesario seguir publicando a diario. Espero que os haya gustado lo que he subido durante estas semanas y que hayáis descubierto, al menos, a algún autor/a interesante.
La escritora que hoy traigo, Eli Tolaretxipi es la maestra de los agujeros, la que interroga a la ausencia, a la sombra, a la distorsión y la periferia. Paradójicamente, insinuando los trazos y ecos del vacío, consigue retarnos a conquistar la presencia y la mirada conscientes.
Es una autora que contiene en su voz la dureza limpia del mar y del salitre, sus palabras están llenas de tiempo, de óxido, de nutrientes microscópicos.
Su poesía es como una recia y soberbia estalactita gestada gota a gota en el silencio y la calma.
J
Como sin experiencia, quieta,
en quebrada, hondonada,
como agua olvidada, sin salto,
sin rapto, sin caída.
Detenida ahí, en el hueco,
en la cáscara, espera un movimiento
que la revuelva, o la evaporación
para volver a caer, etc.
Se despereza y se sacude contra las paredes,
trata de introducirse por los poros,
vetas, alguna grieta.
La silueta se ve solarizada
entre un sauce, un edificio
de ladrillo rojo, casa auxiliar
de la más grande, por debajo,
subsidiaria, subalterna, más abajo,
menos enfocada. Contagiado
el pétalo del color de la flor
que crece al margen.
Ñ
No en el centro.
Están en el camino extraño,
entre las zarzas, el barro,
las pisadas huecas de los perros,
los filos carcomidos de la hierba que crece irregular
o se seca en un lado más sombrío,
donde no se adentran,
da miedo meterse
o de donde uno no puede salir
y se conforma con esa extrañeza
sin poder darle forma.
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