Poesía Democrática III o IV

Es mejor no salir en ningún libro

Que las frases no quieran abrigarnos

Una vida sin música y sin letra

Y un cielo sin las nubes que hay ahora

No sabes si regresan o se van

Las nubes cuando cambian tantas veces

De forma y pareciera que seguimos

Habitando el lugar que abandonamos

Cuando no conocíamos los nombres

de los árboles

Cuando no conocíamos los nombres 

de los pájaros

Cuando el miedo era miedo y no existía

El amor al miedo

Ni el miedo al miedo

Y el dolor era un libro interminable

Que alguna vez hojeamos por si acaso

Salían nuestros nombres al final.

Hoy me han puesto deberes, ¡con lo que a mí me pone que me pongan deberes! Me han pedido que comente este poema sin decirme de quién es. Se aprovechan de mi ignorancia… porque, efectivamente, no tengo ni idea de quién es el autor o la autora.

La cosa es que me ha gustado bastante.

-Espero que no sea de la Duquesa de Alba porque vas a quedar como el culo.

Me da igual que sea de la duquesa o de su prima doña Croqueta. El poema me gusta. No me parece lo más de lo más, pero me gusta. Creo que se parece a la poesía que yo trato de hacer (otra cosa es lo que luego resulta de ese intento, vale).

-¿Y qué tipo de poemas se supone que tratas de hacer, si puede saberse?

En realidad, hago lo que puedo (de momento no aspiro a mucho más) pero me gusta la poesía que no se va a los extremos, como ya he explicado alguna vez.  La poesía que como ésta insinúa pero no lo enseña todo, que abre caminos múltiples pero no una jungla infinita ante la que uno se siente desbordado y embotado. La que no se hace a base de sentencias filosóficas categóricas sino a través de frases, ideas e imágenes inspiradoras y aparentemente muy sencillas.

Y a mí este poema me resulta muy sugerente, sin ser obvio ni oscuro.

Quizá para mí no diga exactamente lo que pretendía su autor cuando  lo escribió pero sí me llegan sentimientos que me son cercanos, concretos.

Esa apertura es la que hace posible que el poema no se agote en una sola lectura sino que vaya creciendo cada vez que vuelves a él.

Por ejemplo. La primera vez que lo he leído me ha llegado un sentimiento de nostalgia por un lugar o un tiempo anterior que se ha perdido. He pensado en la infancia, quizá porque yo misma a veces siento añoranza de esa época en la que vivía el presente de otro modo y este tema por tanto me toca más de cerca, pero después, tras leerlo otra vez, he creído que podía tratarse de otra infancia; la del hombre en la Historia antes de este tiempo donde todo cambia a cada instante, donde tenemos que fabricar el miedo porque en realidad ya no tenemos qué temer, a este tiempo en el que sabemos los nombres de todas las cosas y, sin embargo, ese conocimiento del mundo no nos une más a él, a este tiempo en el que aspiramos a salir en los libros, a perdurar en un texto, en la historia, como si eso otorgase algún consuelo. (La prehistoria era eso, la historia antes de la “escritura”).

Pasado un rato, lo he vuelto a leer. Y mi sensación ha sido otra. Entonces me ha parecido que el poema también podía hablar de la propia escritura.

Quizá la próxima lectura me hable de otro tema diferente. Y no obstante todos tienen algo común, el sentimiento de exclusión, de pérdida. Quiero decir que no pienso que el poema se abra a cualquier interpretación.

En fin, no sé si con mucho éxito, la zombie se ha currado sus deberes, con sumo gusto además. 

Y como soy rencorosa, envidiosa y picajosa yo también voy a poner tarea. Por favor, no contestéis todos al mismo tiempo que luego me colapsáis internet.

Os dejo un poema para ver qué os parece. Y tampoco pienso deciros de quién es. Se siente.

Yo creo

Yo creo que somos un pueblo de plantas,

de otra manera, ¿de dónde sacamos la calma 

con que esperamos ser deshojados? 

¿De dónde el valor para empezar a deslizarnos

 en un tobogán de sueños

tan cerca de la muerte,

con la certeza de que podremos nacer de nuevo? 

Yo creo que somos un pueblo de plantas, 

¿Quién ha visto a un árbol rebelándose?