"Todos los poemas que podría yo haber escrito, que he sofocado en mí por falta de talento o por amor de la prosa, vienen de repente a reclamar su derecho a la existencia, me gritan su indignación y me sumergen."
E.M. Cioran
Los desayunos todos
paseos hasta el centro de ida y vuelta
plastilina y tijeras por la tarde
ritual de buenas noches:
beso,
agua,
peluche
gatos son sin collar en vías de tren muertas.
Un millón de mañanas con su pulpa
para crear la gota,
una gota de infancia concentrada,
sólo una
que sostendrá tus sueños:
los rotos, sí,
también.
Un millón de rutinas
para que componer
N o (r ) m a l
ante una foto sepia
pueda tu lengua indemne.
Otro millón de días
para que des las gracias
por tal normalidad cimentada de olvidos
y la sombra que arroja:
una sombra feliz
redonda y perfilada
que llegará a dolerte
no sabes cuánto aún.
En verdad
es justo y necesario que así sea.
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